Тихонечко, как я не знаю что,
Тропа с горы спускается сторожко,
Цепляя куст, где пыльно пролито
Окна пятно — специально не прольёшь так.
Ночные горы сыплют тихий вздор:
Их больше всех на солнце днём нагрели,
И тыкаются к небу в коридор
Попить пространств от каменной мигрени.
Ни ветерка. Военный пост. Фонарь
Слезится, словно цитруса кожурка.
Ни ветерка, а дышит снизу гарь.
Солдат сидит над книгою в дежурке.
Бормочет телевизор из кустов.
Тропа опять спускается куда-то.
А кто, скажите, к вечности готов,
Летящей за спиною у солдата?
Или, хотя бы, к тьме при фонаре,
К пустым задворкам, спящей детворе,
Или к ночной горе шероховатой?
С солдатской тенью в этом ноябре.
Недалеко от Псагота. Фото недельной давности. Фото: Хава Тор/Великая Эпоха (The Epoch Times)
__________
Чтобы оперативно и удобно получать все наши публикации, подпишитесь на канал Epoch Times Russia в Telegram
